Когда мою весеннюю любовь
Таскали по запретным балаганам,
Когда ее травили вновь и вновь,
Как мышь в норе, безжалостным дурманом,

Когда кричала боль, и билось в дверь
Неясное желание покоя,
Не верил я в безумие потерь,
Лелеял свое счастье молодое.

Я был самодоволен и жесток,
Мир познавая в маске безразличья,
И каждый улыбнувшийся цветок
Считал своей законною добычей.

Прошли года. Житейский град суров,
Он в темя бил с упорством долгой пытки.
Тогда моя весенняя любовь,
Мне протянула руку по ошибке.

Изломанная, жалкая рука
Погладила участливо седины,
Как будто легкий шепот ветерка
Вливался в душу тайной соловьиной.

За что меня жалеть? Она ж сама
Циркачкою прошла по краю бездны,
И в ней давно свирепствует зима,
И все порывы к счастью бесполезны.

А жизнь вокруг безумствует листвой,
Смеется неуемным птичьим раем.
Весенняя любовь моя, постой,
Отдерни руку, мстя и презирая.

Но этот взгляд! Как будто на холсте
Лик оживает мученицы странной,
Которая в извечной нищете
Хранит пятак в изодранном кармане.